ESCRIBIR O HACER POESIA.

 Cuando alguien dice: "que bonito o que poético" refiriendose a algo que ve o escucha, suele referirse precisamente a que estéticamente es bonito, dulce o simplemente tierno. Para mi la poesia no tiene porque ser "bonita" siguiendo los canones de la mayoria. Dejando al margen que muchas veces la belleza pueda coincidir, efectivamante, con pensamientos emocionales puros que transmitan bondad , tristeza o alegria.
La belleza de la poesia,creo que va más alla.Exprime la palabra,esa es su misión, la poesia en si no es definible y la podemos encontrar en lo vulgar, en lo cotidiano o en lo grotesco.
    Es otra forma de comunicación que tampoco tiene porque significar que el poeta esté expresando sus propias emociones, no tiene porque ser asi.Como señaló Goytisolo, "poeta no es que siente o se conmueve, sino el que hace conmoverse a los demás..." del modo en que lo haga, no es lo importante, no tiene porque ser con sentiemientos buenos,"sino con las palabras".
     No siempre se busca dar a conocer los sentimientos del autor en ese instante,simplemente son palabras hechas que juegan con nuestras almas.Del mismo modo que podemos contamplar un cuadro realista,abstracto... el autor no siempre pretenderá mostrar sus sentimientos, sino que podrá denunciar o expresar ideas que bien existen en su cabeza o que se hacen visibles en una calle o donde quiera que esté.

ESTE HIELO

Voy a llorar vacío de sueños
para llenarme en tus noches
morir con vida,
sentirme pobre.

Desabrigado de este hielo
que muerde y duele,
desarraigado del cielo
y de esta tierra
que me quema los pies.

SILENCIOS

Como el plomo me mató

asi asesiné al silencio;
desde el fondo de mi pecho
Hasta la boca de mi luz…



Si canto triste
lloro amargo

Y sin embargo sueño

sueño con verte reir.
Me habito sin nada
y nada poseo
solo la calma , la rabia
tan solo el ansia del deseo.

las olas

Las dulces cataratas invasoras
caminando entre gaznates y almas
danzando hacia la nada
regalando espejismos.

Cuando sus abismos se vuelven cumbres
y ves el brillo apagado de nubes
y entiendes que el sol muere
al calor de las olas
que rompen contra las rocas
de miradas
de caricias
y de bocas.

Calle negra donde la luz no vive,
calle olvidada por los que caminan
calle de indiferencia, sólo miran
calle que cuenta historias al que escribe.

Al caminante cansado recibe,
bajo sus luces blancas ilumina.
Al que juega para encontrar la rima
hasta que esta lluvia lo derribe.

Hay fuentes secas en tus plazas rotas
rios secos de gente al anochecer
penas descalzas que corren sin botas.

Sueños que un día soñaron convencer
ardiendo al alba por la derrota

foto : por Rafa

la noche en la calle... y se vuelve a nacer.

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0 : 45 am

by rafa

Estoy empezando a taparme con paginas blancas
la noche es fria cerrada y zorra
la piel es húmeda y el demonio la arranca
de noche condenado a pintar cuadernos
áridos , por exceso de riego
no niego mi enfermedad;
la del ser humano
la profano
pero vuestra fe decrece
matareis a mis hermanos...

Hoy tengo queroseno en las manos
las tenia mas suaves para tus senos
pero nos separo la cordura
se nos terminaron las balas
relojes ciegos dan las campanadas
hadas aladas que me dan de beber
droga crispada llena de nada
mira los campos de cebada
escupe a mis folios
odia mi lírica escrita
que quedara la pensada
a fuego desde mis huevos
hasta la punta del alma
que sangra en la boca de demonio.

Escrito sin comas
otro sintoma de rabia
de fugaz estrella muerta
de carcoma
en tus heridas
olvida las melodias
malditas
escucha mi grito...

PAPEL MOJADO

El papel arde mejor

"quemando el papel donde escribo los versos"

cuando está mojado;

tiene un motivo más

para consumirse.

Arrancaria la cabeza

a los círculos cerrados.

Sois unos hijos de puta.
No importa, construiré
mi propio cuadrado.

El papel arde mejor
cuando está mojado.
Tiene más alma.
Si no la tiene,
terminará arrugado
y el fuego chocará contra
un puño de frustración.
No arderá.

El humo que sube
a las nubes es su
alma...

Lo malo es que arda
según escribes...

Pero tampoco importa demasiado.
El papel arde mejor
cuando está quemado.

POESIA CONTRA EL SISTEMA

Para el que lee con el corazón
y no con los ojos nublados,
para el que anota los latidos
y los segundos están helados.
Para el perseguido, para el olvidado.
Para el que lucha con las palabras,
para el que parte las cadenas,
para el debil, para el esclavo.
Para el pobre, para el viejo,
para el cansado.
Para el triste, para el callado,
para el hambriento para el que tiene
sed.
Para el ser mismo, para tus huesos,
para tu piel.
Para su lluvia ácida , para sus mentiras,
para que paren su ira
para la tierra y el mar
para el bien y el demonio
para el mal,
para los que buscaron su pan
para los títeres
para el planeta, para el teatro
en el que morimos sin nacer
para todos
poesía contra el sistema.

ESTRUCTURAS DURAS II

La lluvia cae
sobre este papel que escribo,
vivo sonriendo navegando
en este rio ,
tengo tinta en el corazón
con tintes fríos de poeta
muerto sin razón...

En las sombras de los árboles
sin frutos,me escondo
mientras juego a tapar los
ojos del sol sin fondo,
en un eterno resplandor
que reproduce mi locura,
sueño que destrozo tus
espadas con mis armaduras,
a dia de hoy la tortura
de la cordura , es la que ahoga
con su soga mi poesia muda.
Pero no importa
que ya escondi mis estructuras duras,
ya contemple la caida de tus versos
el veneno de la censura
la dictadura de la lengua ,
que choca contra sus dientes...
por eso ya dome serpientes.
Replique a sus verdugos
verdes prados pinte
y con palabras labradas en negro
liquido escapé.

Hace tiempo que espera sentado
por el temor que le produce
conducir su coche sin faros
en la ciudad de luces
a oscuras apura un cigarro
y amarra su tensión
el señor abandono
es el dueño de aquella pensión
,en la que vive
la desidia hace tiempo que se instaló en el
el fuego consume el tabaco y mancha su mantel
su mente esta gris
su alma es esteril
su vida fue un rin
y el ron le convirtio en debil.
debilidad,
el diablo escuchó aquella fragancia
lanzada al viento
son pensamientos de un derrotista
muerto escondido y empapado en alcohol
satán le acercó el cañón
clik clik carga de dolor
ultimo trago
y marcó su gol.

NO ESCRIBO

Yo no escribo poesía
vomito sensaciones,
anoto reflejos sin luz.

Yo no escribo poesía
salto al vacío
desde los rios secos
del cielo azul.

Yo no entono melodías,
arranco el sonido negro
del silencio
y lo encierro en mi cuaderno.

EL DEMONIO

Quien quiera que sea
o lo que quiera que fuese...
A veces en el odio que sientes
o en el amor que no tienes
en las escamas mojadas
por las gargantas sedientas...
luz, sombras
hijos,
sarcófagos...
fluyo, repto por entre tus pensamientos
por tu orgullo herido
por tu caida de gloria
por tu miseria comprada
por la estupidez humana...
Y mi creador, el propio hombre
producto de su luz ciega
de sus sombras...
de sus fantasma, del ocaso
de su leve ser.
del fanatismo mediocre
de sus hijos.

Sueñas

¿ Sueñas tu?
a menudo con flotar
con ser libre
con matar al mostruo
de la soledad...
el infinito nos espera,

¿Quieres esperar tu?

Bienvenidos