o lo que quiera que fuese...
A veces en el odio que sientes
o en el amor que no tienes
en las escamas mojadas
por las gargantas sedientas...
luz, sombras
hijos,
sarcófagos...
fluyo, repto por entre tus pensamientos
por tu orgullo herido
por tu caida de gloria
por tu miseria comprada
por la estupidez humana...
Y mi creador, el propio hombre
producto de su luz ciega
de sus sombras...
de sus fantasma, del ocaso
de su leve ser.
del fanatismo mediocre
de sus hijos.
