Calle negra donde la luz no vive,
calle olvidada por los que caminan
calle de indiferencia, sólo miran
calle que cuenta historias al que escribe.

Al caminante cansado recibe,
bajo sus luces blancas ilumina.
Al que juega para encontrar la rima
hasta que esta lluvia lo derribe.

Hay fuentes secas en tus plazas rotas
rios secos de gente al anochecer
penas descalzas que corren sin botas.

Sueños que un día soñaron convencer
ardiendo al alba por la derrota

foto : por Rafa

la noche en la calle... y se vuelve a nacer.

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0 : 45 am

by rafa

Estoy empezando a taparme con paginas blancas
la noche es fria cerrada y zorra
la piel es húmeda y el demonio la arranca
de noche condenado a pintar cuadernos
áridos , por exceso de riego
no niego mi enfermedad;
la del ser humano
la profano
pero vuestra fe decrece
matareis a mis hermanos...

Hoy tengo queroseno en las manos
las tenia mas suaves para tus senos
pero nos separo la cordura
se nos terminaron las balas
relojes ciegos dan las campanadas
hadas aladas que me dan de beber
droga crispada llena de nada
mira los campos de cebada
escupe a mis folios
odia mi lírica escrita
que quedara la pensada
a fuego desde mis huevos
hasta la punta del alma
que sangra en la boca de demonio.

Escrito sin comas
otro sintoma de rabia
de fugaz estrella muerta
de carcoma
en tus heridas
olvida las melodias
malditas
escucha mi grito...

PAPEL MOJADO

El papel arde mejor

"quemando el papel donde escribo los versos"

cuando está mojado;

tiene un motivo más

para consumirse.

Arrancaria la cabeza

a los círculos cerrados.

Sois unos hijos de puta.
No importa, construiré
mi propio cuadrado.

El papel arde mejor
cuando está mojado.
Tiene más alma.
Si no la tiene,
terminará arrugado
y el fuego chocará contra
un puño de frustración.
No arderá.

El humo que sube
a las nubes es su
alma...

Lo malo es que arda
según escribes...

Pero tampoco importa demasiado.
El papel arde mejor
cuando está quemado.